Parigi

Parigi brucia di luci fiammanti,

l’incendio della vita che esplode e divampa

riempiendo d’allegria i bistrot e i caffè.

Lontana musica di fisarmonica

ha un che d’espressione malinconica,

mentre le giostre girano e le coppie danzano.

L’amore mi inquieta

mi toglie il sonno

e cammino solitaria ricordando stagioni passate

simili ad una passeggiata su un tappeto di foglie,

i monumenti illuminati mi guidano nella città che

parla di sé

altezzosa e ridente simile ad una dama settecentesca.

Parigi! Parigi!

Sembri un amante che chiede di ripetere il suo nome.

E quest’ora che non finisce mai dove mi conduce?

E breve la vita e Parigi lo sa e forse per questo si riempie

di colori accesi, perché la notte è il vero cuore

e allora niente pie convenienze, tutto trionfa!

Perché non ricordo? Vago come un randagio

senza casa, eppure la mia camera è dietro l’angolo.

Preferisco ignorarla, là nessuno mi aspetta

se non una bianca valigia, mentre qui tutto pulsa

e io mi sento vera, commossa e vibrante

per quel sonno che appare sempre più distante.

I matti

Dietro la maschera di normalità

vi è un substrato di sette pelli,

che nascondono il fragile cristallo dell’animo.

Chissà perché la bellezza è così delicata!

Consapevoli che questo mondo è fatto di soldati

che ti feriscono con le lance,

mostriamo la corazza di scarafaggio

invece di ali variopinte di farfalle.

Ma anche le rocce sgretolano e allora…

Anche il sole di primo mattino può ferire gli occhi.

Lenti appannate vedono mostri incontrollabili

dove in realtà vi sono angeli castrati nei loro sogni.

Dove sono gli orologi che scandiscono il tempo reale

quello dell’incontro tra le nebbie del passato,

in cui vi era il rispetto perché Uomo

e nuove albe per un futuro sereno

dove non si ha paura di sentirsi instabile?

Forse sei un pericolo se regali l’innocenza?

Quante parole sagge, quante contraddizioni!

La sana superbia deve tangere con mano

il fondo del pozzo e imparare il valore del grido

chiuso nel cratere in balia di una lava indomabile.

Musica lirica (Maestri)

Sguardo altero, signorile, ha la musica di Verdi

rifiuta il sentimentale arrivando al cuore

come battagliera spada contro l’ostile invasore,

facendo vibrare corde mai sfiorate

che paiono rose rosse sul lago abbandonate,

lasciandosi trasportare dalla corrente

formano un valzer elegante in cui foglie ingannevoli

si lanciano da vette altissime per giungere

a picchi tra toni e acuti in comunione con loro.

Forme morbide hanno le arie di Puccini

così gentili da ricordare madonne rinascimentali

tale è la dolcezza di quel candore notturno:

languida passione di onde voluttuose e morbide

irrompono, stravolgono, accendono

il cielo rosso tramonto che Mimì canta

immaginando la prossima primavera

e Butterfly lontana dona un ultimo saluto

mentre il palco si riempie di caldi applausi.

Odo nuova vita

S’acqueta il pensier

al volgere di Aprile.

Trasmuta verso il sereno

mentre tintinnano le gocce

sui nudi marciapiedi…

Non ha colore la parola Gioia.

Non tace il desiderio

che piano incalza sempre più

in un crescendo di battiti…

Credevo assopito il cuore

in un sonno profondo

malinconico risveglio di speranza.

Odo nuova vita nel sangue

come travolta da una cascata

e appena ricordo il buio.

Canevali Poesia